Au lobe de l'oreille
Un épi couché par le vent
Une moisson, un battage
De la machine du coeur
Un roulis, un tangage
Une récolte qui pique aux yeux
Une mouvance du corps
Au reflet des mots non dits
Un regard, des éclats
Les enveloppes claquent
Un grain, tout petit, seul
Non pas une folie
Juste une beauté
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