Nous y sommes
Sur le pas de porte
Se laisser enfermer
Dans la mélancolie des jours
Feuille froissée parmi d'autres
Se laisser tomber et ramasser
Il automne à pas furtifs dit-elle
Se dénuder à la brume mauve
Un sanglot
Au soleil orange
Si beau...
Tout peut être si beau...
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire